El hueco

La feliciad se me ha convertido en verdad.
No me quejo.
Lo que siempre busqué está aquí, es tal...
No es un sueño.
Es calor en una cama;
Es eso.
Ese eso que se hace realidad.
La desgracia dichosa de un sueño.
Aquí; ahora.
Me espera...
Y aun así, lo que no está...
está echado de menos.
Porque se agarra, a mí.
Se me emponzoña.
El muerto.
Con su hedor, un sinsabor.
Está aquí, arañándome, herido...
muerto.